Textos que estariam no lixo (V)

(Do tempo em que ficava na recepção do Globo Distribuidor. Ficava esperando alguém chegar para eu abrir a porta, alguém sair para eu fechar a porta, alguém ligar para falar a frase mecânica, e quando nada disso acontecia eu brincava de ser poeta...)

Pequenos brotos surgem
ao ponto leste e oeste.
O fogo da paixão incendeia o corpo.

A arte da mentira é praticada,
e o prazer de beijar, saciado.
A arte da ilusão é sentida,
e o desejo de sofrer, ilimitado.

Ao banho descobre o estimulo,
sua mão lhe tem, assim como o inverso.
Ao espelho descobre pêlos,
suas palavras ficam mais fortes.

A menina que brincava de boneca,
hoje carrega em si um abrigo de algum indefeso.
A mulher irá ter garra,
hoje carrega em si a esperança de um grande amor.