O Dançar Manual

Já escutei Jacques Brel,
foi que eu encontrei minha mão no teclado,
a outra no mouse.
Elas apaixonadas se atraem na trilha de Jacques Brel.

Uma coça a cabeça, outra bate nas teclas.
Uma fica de um lado das letras;
outra fica se metendo nas letras que não são dela.

Então vejo os meus dedos dançarem,
"Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps".

Sofrem a distância imposta,
uma distância tão minúscula
ao ritmo dos meus pensamentos torna-se abissal.

E a dor no peito de vê os graves de Jacques Brel,
faz minha mão coçar o meu peito nú;
e um formigamento fulminante invade o meu peito.
Minhas mãos se encontram, enfim,
Velando os meus suspiros trágicos e nos últimos versos,
últimos versos perfeitos da música;
elas precisaram de um infarto para se fundirem perdidamente.

Sob meu peito cantam o refrão
"Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas"

E eu fui sem saber que eu voltava,
fui com as minhas enamoradas mãos.
Eu voltei e soube que as mãos são namoradas ao todo o sempre.

Quando já morto estiver, já defunto;
elas que debruçarão uma sobre a outra,
cruzadas, calmas e frias.
Deitadas e uniformes como para serem comidas pelos vermes em sincronia.

A voz de Brel é a linguagem do que resta dos soluços das minha mãos,
estava consumado a contrariedade dos dias.
Já escutei a música inúmeras vezes e querendo como sentí-la por completo.
Só que a música não fala de completo, é o sentir incompleto.

Bem diante de mim, sob os teclados, minhas mãos
Junto da distância tão necessária para em ritmo
da força frágil da música francesa,
resultar nisso das mãos alcançáveis e distantes.

Querendo que por sentí-las fora da possibilidade de vagas.
Elas se despedem, elas se envolvem, elas acariciam-se;
elas que batem, elas que calam, elas que matam;
e tão vagas, e tão incompletas.